LE DERNIER ENGRENAGE

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poétique son usine, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le désignation des victimes changeait, mais